Tren de Abismo

Ùltimo puente

2011-12-07T12:05:00.000-08:00

"como última señal

de vida

la camisa

oreándose en la cuerda

agita enloquecidas

blancas mangas

que reclaman socorro

pero abrazan el aire."

(Mario Bennedeti)

Y metàforas vuelan y se hacen trizas sobre un mantel manchado.Ya es recurrente màs que triste este baile sistemàtico con la muerte.Y sigo pataleando,pero nadie se da cuenta que detràs de mi ternura hay una loba aullando que quiere sacarse la piel a pedazos,colgar el alma en el perchero y arrimarse a un lugar càlido,inalcanzable en donde pueda,finalmente desangrarse mientras otros van al trabajo,toman el colectivo y no pasa nada,la mùsica sigue sonando.

¿Cuàndo empecè a estar sola otra vez?No sè,ya nada conmueve màs que el ululante sonido de la vida que pierde el tren, que se va sin recogerme y yo quedo con mi lluvia con mi ancestral modo de salvarme para la muerte,para una mejor muerte que es encontrarme conmigo mismo fuera de ninguna mirada.Sola.Tan sola y taciturna.Callada.Y es asi,las atragantadas ansias, las pupilas negadas, la insondable tregua con un lastimero abandono.Uno a uno mis pensamientos cobran lenguaje, se transforman en silabas y van ahogándose en tinta .Regresan al sonido deletreando un sentido olvidado. Desempolvo el cuaderno, ha pasado ya una vida.

Jaula para ratas

2011-09-23T03:56:00.000-07:00

Tengo esta

jaula para ratas

en donde

sòlo puedo correr.

Ciudad sin esquinas

con abrazos mutilados.

Aullidos filosos.

La jaula, cerrada.

Habitada por sueños ajenos,

bordes ansiosos

como las manos

de un ciego.

No poema

2011-05-05T12:45:00.000-07:00

Tal vez se escaparon
(murieron)
Ya no cuentan
(naufragan)
Estèriles poemas que atragantan el aire
(escapan)
Y mis manos vacìas
(manotean)
Y mi musa renga
(dispara)

Perdido

2010-09-22T08:42:00.000-07:00

Alba que te extraño,alba que te amo,me quemas en el alma.
Trazo en el aire tu mano en mi mano, el peso de la ausencia, los dìas lejanos.Te presiento cerca con dos mil distancias y un puente hecho de corazòn humano.
Alba que crees ,alba que unes,dos noches distintas con magia, regreso esperado,alma que estalla.
Te quiero alma ,àrbol,muro prendido del alba.
Mil lenguas de fuego queman la espera y una a una las apago con promesas.Esperenmè, ahoguen la tristeza...

Recuerdo

2010-09-20T09:28:00.000-07:00

Y me acuerdo como se veìa tu mano cuando nos despedíamos , cuando una caricia era el colofón de nuestra mìstica extraña. Un andar furtivo chorreaba de las paredes y vos y yo haciendo el amor horas interminables en un hotel de cuarta. Casi nunca tocábamos las camas ni los ceniceros, y alguna vez un balcón en desuso fue el testigo de nuestros gemidos friolentos. Yo siempre con mi pollera de la escuela, incapaz de llegar a mi casa antes de nuestros encuentros. Como si la vergüenza mermara sin testigos a priori. Era la continuación de esa educación católica que ya casi no llegaba a secarme el cerebro pero sì a inyectarme esa culpa gregaria que también me acosaba, pensando en la diferencia de edad que no importaba a nadie ,ni siquiera a la vieja que nos cobraba el turno para amar.
Nunca quedamos satisfechos. Ni en esos tiempos idílicos. Ni cuando ya nos habíamos hecho tanto mal como para querer respirar cerca el uno del otro. Buscàbamos con loca furia algo, que por supuesto no llegaba.
Y sin embargo, seguimos. Tenìamos esa obsesiva forma de mirarnos, con el mismo ímpetu con que nos castigábamos. Èramos la historia de fuego fugaz que tienen todos y olvidan, cuando el sentido común prefiere la pulcritud mental .Pero nosotros no olvidamos.
Un dìa como quien no quiere la cosa, comenzamos a dejarnos. D e apoco, con soterrado gesto. Un olor a lapacho marchito comenzó a invadir nuestro semblante. Un aire de abandono en las caricias,en los besos.Se había acabado. No dijimos adiós.Como siempre nos encontramos y no hicimos el amor. Ya había partido el poema. Nos dimos un abrazo, nos devolvimos los libros y luego tu mano agitando el adiòs, presintiendo la vida.

Estadìa

2009-08-31T07:05:00.000-07:00

"¿Dónde está Dios, aunque no exista?"(...)Alzo los ojos y veo las estrellas que no tienen ningún sentido… Y de todo esto apenas quedo yo, un pobre niño abandonado…"(...) (Fernando Pessoa)

Todos sabían que estaba triste pero, como siempre que intentamos ser un hombro,había metidas de pata antológicas ( frases fatalistas, optimismos desaforados y siempre, claro, buenas intenciones).
En realidad estar lejos de su casa no era el peor desconsuelo, sino, simplemente el saberse lejos de si misma,estar viviendo un relato horrible del que quería escaparse,desconcertada.La cercanía de la muerte como entidad posible que la vinculaba a un destino nefasto más que miedo le causaba desazón.El fracaso no era su firma.Era orgullosa y ahora se sentía un lastre.Tal vez porque Buenos Aires no es el mejor lugar para sufrir, y sin embargo, le hacía bien que sus amigos, los de toda la vida, no estuvieran para opinar ni hacer que la incertidumbre y la desesperanza fueran de dominio popular.Este era SU infierno interior, SU desconsuelo y nadie más estaba invitado,sólo los recuerdos de aquélla vida que tenía antes de esta maldición.No intentaba tener un delirio romántico spleentiano alemán ,tampoco un tango urbano(aunque hubiera sido apropiado)pero quería que la dejen en paz, asi que en vez de rebelarse contra la inútil y precavida directiva de "no hay mal que por bien no venga, o "Dios sabe qué es lo que tiene para cada uno", agradecía y miraba para otro lado, con su carismática manera de agradecer al mismo tiempo que mandar a la mierda.

Encuentro con Alejandra

2009-06-19T08:40:00.000-07:00

...“Cuídate de mí amor mío, cuídate de la silenciosa en el desierto,de la viajera con el vaso vacío y de la sombra de su sombra.”...
( Alejandra Pizarnik)
Sacarles los ojos a las muñecas para ver que hay detrás, decías, y yo me estremecía como quien vislumbra un espíritu genial y terrible.Trataba de beber de tus espejos, aunque me corté más de una vez y lancé un grito mudo que expiró en la ternura al tocar tus ojos cansados.Eras bella y elocuente,obscena me crispabas el sexo con tus palabras, dardos a la virginidad en mis oìdos burgueses.Sólo quisiste llegar hasta al fondo, y cómo lo lograste mi condesa, el bicho de Julio,la hermosa pesadilla de una bestia.Eras el oxímoron de el tedio y diste muchas campanadas antes de enmudecerte para siempre.Ahora cuando me acosa el mundo,voy a tu Otredad, dulce remanso literario del que rescato lágrimas, seres, mitos y alguna que otra sonrisa.

2009-03-15T16:55:00.000-07:00

Aspira una bocanada de humo y siente cómo es inútil buscar el sueño cuando no se presenta apaciblemente.Esto del insomnio es una cosa fácil de llevar comparado con otras postales terribles de su historia.Entre cigarro y lecturas varias,va deshilvanando esas ideas torpes y circulares que la atormentan: los chicos, el trabajo,el sexo muerto de su matrimonio,su casamiento con ideologías ajenas, su cinismo, su sordera mental.Así sangra silenciosamente ovejas mientras las ve, burlonas, surcando un campo verde lejano que tiene una ridícula paz,oxímoron de su vida.
Las odia.

ESCOLARES

2009-02-27T01:52:00.000-08:00

Palabras como “expuesta”,”mecanismo” y “sistema” salidas de la boca de él, le humedecían, le hacían suspirar obscenamente. Obstinada, quería desnudarse a toda costa, tocarse, pedirle que le cuente qué había pasado con la arquitectura romana, las muertes egipcias, la caja de Pandora, que le diese una clase mientras ella le bailara retorciéndose al compás de su jerga técnica. Era imposible que se estuviese volviendo loca de amor con sólo escucharlo hablar, que tuviese orgasmos mentales y celestiales noches de masoquismo con sólo verle dar clase. Pero era la realidad, de a poco se había perdido en su lenguaje.

MUDANZA

2009-02-17T03:16:00.000-08:00

Lo decidió el mismo día que desempolvó su micromini roja y fastidiada se puso las botas largas (qué mierda importaba que sea verano, que no combine con su remera y ligas negras): iba a ser una mala escritora.No.Mejor: iba a poner todo su empeño en escribir sólo cagadas dignas de nombrarse en una antología de cagadas.
Se había hartado de sus compañeros de carrera, con sus miradas intelectualoides, de su madre que esperaba lo mejor de sus letras, de su hermana y esa enferma competencia, de ella misma y esa morbosa exigencia que la entregaba a un vacío aterrador e insoportable.Se iba a cagar en La Gramática, en La Retórica y La Estética. Le importaban tres pitos si su ortografía no estaba en perfecta armonía con El Orto de algún lingüista francés amargado. Simplemente iba a escribir diarreas abominables, hipérbatos detestables, comparaciones endémicas.
No sabía por qué se había empeñado tanto en gustar, gustarse, gustar…le, al fin y al cabo mientras se miraba al espejo descubrió que detrás de esa imagen de puta liberada había una venganza , un corte de manga para el imbécil al cual ella, ciega de amor,antaño había escrito los más bellos poemas, había entregado su alma de fiesta,su vida, sus horas lacias.
Miró otra vez el espejo, deslizó una mano hacia su pubis y clavó su mirada en su dopelgänger, sos hermosa te cogería entera ahora…Realmente no servía para esto. Ser puta era un laburo respetable y enérgico no apto para mediocres; en fin, trataría con lo de escribir bien feo y mandarle sus poemas de protesta para destacarle que ella también podía ser bien bruta como una col, o como él que era lo mismo.

Dicotomías

2009-02-11T14:09:00.000-08:00

...llevo las esperanzas a la boca y aspiro el olor de las horas como quien bebe el estío con las manos...
El sol no se pone de acuerdo, anda esquivo,las nubes aportan la presencia solidaria con sus ansias de espionaje, y se interponen entre él y mis ojos.
Días en q la dulzura asesta un golpe sorpresivo cuando estoy mirando a la nada.
Días extraños en que se confunde el objetivo, en los que la rutina ya no es el colchón de la conciencia, en los que la magia es irremediable y se cuela en mis venas, " a pesar de", "en contra de", "a favor de"...
Los pensamientos confunden los dedos, quieren volar y desembocan en vida propia que termina por entorpecer las actividades mas nimias: intento levantar una taza y se me resbala entre una ideología y un impulso retroactivo de insultar al azar.Colapsan las lapiceras con las disquisiones mas insospechadas y termino por recostarme en el sillón, cansada de esa lucha constante, atracción-repulsión, dicotomia involuntaria...
Dias extraños...
Sólo queda suicidarse con realidades vanas, y pedir un poco de frivolidad, un poco de paz, simulacro...Vamos, un poco de esa nada que nos devuelva a la masa...

Tropos libertario,
nicotina y chocolate
atados a un pelo lacio.
Mi beso, manco.

VENTAS

2009-02-01T11:07:00.000-08:00

¿A quién asesina cuando camina pensándose en otra vida? A quién daña, a quién defiende , a qué insólito propósito obedece cuando divaga errática por la plaza.Se sabe sola.Se piensa sola.Otra vez empuña la espina y arranca su carne como una analogía insuficiente que no se compara a ningún desgarramiento del alma.Esto del cinismo tiene su precio.Intenta hablar y solo sale una mueca.Los transeúntes la observan mientras ella sangra, con un dolor profundo e invisible.
No importa.Ya ha vendido el futuro.

Comenzar el día

2009-01-29T02:22:00.000-08:00

I

La niña escarabajo se desperezó y sacó su piloto de recuerdos.Afuera llovía y tenía miedo de que el frío le congelara la conciencia.Salió y empezó a empaparse.Los recuerdos se habían podrido.

II

Él quería algo especial y al fin se decidió por un cuchillo de cocina.Era un regalo de bodas asi que no tuvo reparo en comprar el mejor acero que encontró en todo el bazar.Cuando llegó a su casa sacó el cuchillo y lo observó.Realmente entraría con facilidad en las carnes de su futura esposa.

Parar la sangre

2009-01-20T04:22:00.000-08:00

Había hecho tantas cosas desde que fingía no ser. Había decidido dejar de escucharse cuando trajeron un exorcista a la casa, pensando que el diablo era el producto de su esquizofrenia. Había decidido dejar de reír constantemente cuando empezó el rivotril a gagrenarle realmente el alma.Así, a cuotas de normalidad y abulia había ido matando lo poco que, de ella, quedaba.También se había mutilado cuando decidió empezar a salir con un imbécil gregario. Pero todo esto costaba la libertad…¿libertad?Ahora parar la sangre.Curar ese cristo aburrido en el que se había convertido.La negación de sí misma. Esto no era la libertad. Sangrar.Cada mirada de indiferencia a sus propios gritos,tanto aletargamiento frente a sus demandas,esto era podrirse esperando la recompensa. Sociable,veía como al lado de un vegetal posmoderno frecuentaba la frivolidad en todas sus variantes.Mantenía charlas que no recordaba con gente que no sentía. Ahora parar la sangre. Cultivar un mundo secreto y escondido hasta de si misma. Pero ruta obligatoria para conservar la anormalidad intacta.Sinó seguir con esa vida de colectivo, con esos emplastes de charlas muertas y culto a la imagen. No, así no se podía ser feliz.Sin su mundo la vida sería un chiste malo…Y con él también pero por ahora era un paliativo, hasta que reventase, y las pastillas, y los encierros y parar la sangre, otra vez.

Vacío

2009-01-07T05:18:00.000-08:00

Te vi.
Pasé de largo.
Eras una patada incipiente en mi memoria.
Tuve miedo. Sí. Miedo de tus manos francas y tus gestos grandilocuentes. Miedo a que tu mirada me despoje de mi simulacro. Miedo a amarte irremediablemente, a darme cuenta que esta pseudovida que me he impuesto, con amor a medias, con caricias de pervinox y escafandra roída y lavarse las piernas después del sexo, y sentir que no te hacen el amor, sino que te desmenuzan como un cirujano cuando recibe un órgano donado…
Sí. Así. Así me aman, como un artículo con fecha de vencimiento, y tengo terror a envejecer a arruinarme, al tiempo, a la gravedad.
La utopía me ha abandonado.
Por eso no me bajé. Por eso hice de cuenta que nunca te ví ahí sentado, como siempre esperando que te abrace la noche inaugurante, que te salude la luna con sus soliloquios de ternura (te extraño te extraño tanto es tan triste agonizar el piano solo, hablar otro idioma, soñar incierto).Ya no tienes cara, ni hay nombre. Para recordarte me escondo de mí, de todo, del olvido, de mi cuerpo manco y deforme que no puede amar como cuando volábamos y nos despojábamos de la inútil realidad sin asidero. Por eso no me acerqué amor mío, por eso, por eso adiós, te extraño, por eso adiós y hasta siempre.

BANG!

2009-01-04T02:00:00.000-08:00

Flotando/DOLOR
TU RECUERDO CONTAMINA LAS SÁBANAS…
SINESTESIA RETICENTE,
VERDE OTRA VEZ GRIS,
LA CALLE, UNA POSTAL DISTANTE
EN DONDE SÓLO puedo PERvivir,
Ser UN LASTRE QUE camina
POR PAISAJES DE URBANIDAD
COMO UN AUTÓMATA INÚTIL
QUE SE cuelga DE OJOS
PARA cobrar SENTIDO EN EL TIEMPO
PARA PERdurar
EN EL ALIENTO DE LOS PERROS
EN ALGO MÁS
QUE NO sea UNA IDEA IDIOTA
DE significar EN TU MANO,
COMO UNA HORMIGA suplicando CLEMENCIA.

NIL.

FUGA

2008-12-07T08:09:00.000-08:00

Hasta q vuelva la voz, o ese mismo grito mate
Hasta que el tamaño del poema sea ineludible en las sombras
Sólo hasta que se haga carne lo simbólico
Hasta que me devuelvan la conciencia
Hasta que tenga identidad e historia
Sólo hasta que los dados bifurquen este camino de rejas.
Hasta entonces, escribo.

Manifiesto

2008-12-02T04:28:00.000-08:00

Todavía no entiendes.
No entiendes que quiera comprarme un piloto negro para mojar mi alegría urbana de ilusiones climáticas.
No sabes que después de tomar la sopa me gusta aliviar la congoja con mi gato que siempre está a mano para recostarme celosamente en el sofá y conversar horas en silencio, como dos hermanos de lomo y de ojos.
No entiendes, sólo atinas a creer que soy compleja, te das una lejana idea y yo ya me he dado cuenta de tu hastío cuando por teléfono escuchas mis enojos vanguardistas y por deporte.
No sabes que lloro desconsolada cuando creo, cuando estoy triste, cuando estoy feliz...pero sobre todo si estoy sola.
No adivinas que tiendo al suicido del café con leche y medialunas cuando me despojo de mi conciencia inquisidora.Y todavia me gusta jugar a la rayuela y llegar rápido al cielo, sin intermediarios.Pero claro,aún no es agosto y no me has observado triste y derrotada por el tiempo.

Muñecas

2008-11-26T17:25:00.000-08:00

Aquí estoy, me dijo.La miré de soslayo porque, admitámoslo, tenía miedo.Demasiado.
Nunca creí que traería su dolor a mi costado y me lo entregaría como un presente pasado augurando desdicha.
-Sabes lo que viene, no?
-¿Sangre?
-Peor...OLVIDO-dijo-.
Y se fue.

Suicidios de alambre ( o bar )

2008-11-23T05:49:00.000-08:00

Llegamos a un bar y, como siempre,trato de ponerme la piel de un imbécil gregario.Los alambres están preparados, contienen cualquier tipo de ideología que no se venda al margen de este consumo.Caminamos y creo que el cielo se pone cada vez más negro con esos ensayos humanos dando vuelta con un vaso de olvido (pasaporte a la deshinibición, a parecer-más auténtico-inteligente a traves de un narcótico) y pienso junto con mi amiga Lucía , qué hacemos aquí,cómo hemos llegado una noche de lunas tan hermosas a este hueco.
-...
Ni siquiera puedo hablarte, decirte nada,te miro y sos un pantalón triste que trata de ubicar su dobladillo como los demás pantalones.Rodeas mi cintura,yo ni siquiera estoy ahí, ya me escapé hace un rato con Lucía a ese país maravilloso que viajamos cuando la noche se pone fría.Pongo mi mejor cara de circunstancia y con una sonrisa fantasmagórica digo:
-¡Qué lindo!...
Vos asientes con la cabeza y en tu media lengua me dices que ya vienen los amigos ,que vas al baño, si puedo cuidarde mí y de tu música hasta que vuelvas .Por supuesto.
Quedo más SOLA.Soy un marciano en medio de esa gente que pinta de moda todo lo que toca.Me siento un chino tratando de encontrar temas "interesantes" para cautivar a los enanos.Una música de tres notas completa el cuadro surrealista.
Tengo ganas de ahorcar las convenciones , darme vuelta e irme a caminar bajo un cielo que amerita miradas de aprobación y elogios,una brisa que se puede beber,qué hermoso los árboles,allá afuera...es absurdo?
Con la lengua en la luna observo cómo te queda grande mi escafandra de utopía.
Veo cómo te mezclas camaleónicamente, y te admiro, nunca pude,aún en mis mejores intentos de actuar normal, y que la gente me diga qué linda y blablablabla, no decodifico esa sarta de simulacros que tienen de relaciones.
Litio ahora, o por lo menos un trago de veneno.
Casi vuelves, en el camino brazos te rodean, te saludan te guiñan una ocasión, te divierten.
Espero.
Paso a tu lado intentando ser un lastre de normalidad, mujer celosa,linda, superficial.Vamos a ver! Esto te gusta?
Finalmente me digo a mí y a Lucía que es tan innecesario ponerme este alambre al cuello.
-¿Qué tomas?

-Un tren de abismo.

SOMBRAS

2008-11-06T18:49:00.000-08:00

Amaba mirar su cuerpo volcado sobre su sexo despues de la contienda,ese color oscuro en toda la piel gastada y esa manera de blanquear los ojos exhaustos regalando una mirada ausente.Esas postales le obsesionaban,a tal punto que cuando partía se quedaba en ellas como si todavia estuviera,como si él le tocara el alma con su cuerpo y quedara sola y maldita para siempre,envuelta en su recuerdo amarillo.
No sabía en qué momento había empezado la partida, un sentimiento migratorio le habia invadido hace tiempo, una especie de instinto de supervivencia transmigrado a un acto de desdén con el otro y la solitaria congoja...Al fin y al cabo ella ERA sola,ella SENTÍA SOLA.Aún los orgasmos eran soliloquios de placer expuestos a una mirada ajena que tenía ocasion de atestiguar sus desdoblamientos de mujer-gata,monstruo perenne y humano, eternamente primitiva,visceral y entregada.
Luego de la partida inevitable se quedaba sentada, desnuda imaginando un nuevo encuentro, otra cara anónima con el mismo nombre y sin embargo con tantos ojos repartidos en el cuerpo.Salía a caminar como preludio de un nuevo encuentro,no dudaba de su talento para llamar la atención, y ésa, justamente era la táctica,porque no hay nada más peligroso que una mujer poderosa que sabe que tiene poder y no tiene miedo de usarlo,casi siempre a las dos horas tenía a otro contándole su vida (vaya a saber qué inventos) y aguantaba todo, las ex , los problemas en el trabajo, los problemas de ego lastimado;con esos ojos viejos y pacientes ganaba un nuevo pasaporte a su propia cama de la cual no podía disfrutar sin la sensualidad de dos cuerpos en sinfonía.
Luego lo de siempre,la evocación, ese demonio desnudo y traicionero que siempre tiene un nombre.

AMENAZA

2008-10-21T13:13:00.000-07:00

Tarde olor a mar.
El cielo tiembla.
Una nube cargada de frustración amenaza
Mensajes de ozono pueblan mi sexo
Tal vez llueva.
O tal vez nazca.
Tal vez afuera esté el consuelo del agua.
Aquí, devastación de tormenta.
Aquí cargas que se repelen.
Dos amantes a la hora del destierro.
Afilan las navajas.
Me voy… al alma de las cosas blandas

NIL

PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE

2008-10-16T06:48:00.000-07:00

Trébol de hiel.
Asisto al dia gris con un verde escondido en el bolsillo.
Camino por calles húmedas y la llovizna me trae el gusto dulce de tus ojos mirándome,trayéndome la tradición de un mito urbano.
Caen gotas.Tus pasos no resuenan más que en mi memoria.Hace años que te busco y no te encuentro, ensueño azul de mi ingenio retorcido.
¿Estás detrás de todo?O ya estuviste...
¿Te dejé escapar?
¿Perséfone te trae?¿O simplemente deja tu fragancia como barranco por donde arrojar la rutina?
Te pienso y sin embargo, no sé a qué dedico mis pensamientos
Quisiera que esto fuera literatura,pero sé
que sólo es algo que sube.
Y explota en palabras.

NIL.

LA PUTA

2008-10-01T04:50:00.001-07:00

Extiende la mirada por debajo de su conciencia esquivándola en un gesto tosco al tomar la mano de un triste monigote coqueto, que acude al lupanar como quien se encontró por casualidad tal acceso divertimento a una gota de espasmódica alegría.

(Quién pudiera tener ese vacio existencial en el estómago y en la cabeza para desesperarse huyendo como siempre en ilusiones baratas...)

Hoy el circo del fracaso parece más brutal que de costumbre y,la ninfa,la putrefacta diosa en su aposento abre las piernas mientras se siente hija, madre, abuela, nieta; y tiene 10, 100 ,1000 años cuando el hombre deja caer sus ropas( acaso solo el pantalón para trámite tan expeditivo).Como todas las noches vende su cuerpo en un instante de dejarse ir porque si estuviera en este momento, si abriera los ojos del alma ante la máscara babosa que se retuerce encima de su cuerpo moriria de asco y de tristeza.

Y así, como quien se toma una purga, obtiene su paga para alimentar su disculpada pobreza, su miseria, sus anhelos de mierda dibujados en un pasaporte bien lejos,bien lejos a la nada.

NIL.

Ausencias voraces.

2008-09-19T07:08:00.000-07:00

Frío
De mí.
En mí.

Hay un león que observa.
Yo le llamo:
-Desamor, no me muerdas

Tengo miedo.
Me lame las heridas.
Con hambre en los ojos.

Rápido una rosa.
No.
La venganza es carnívora.

REGRESO

2008-09-11T08:00:00.000-07:00

Ella se desentiende de su mente y mira por la ventanilla.Amodorrada, estira sus ojos abandónicos que ruedan por las veredas.No ve su historia recortada en la noche desvaída,simplemente es una ideología perentoria para resguardarse de la conciencia, esa lucidez insoportable. Saber qué... y por qué... pero transar con la incertidumbre de los adverbios huidizos (siempre, nunca, aquí), tan anónimos y crueles, y más en su universo recostado, acéfalo, ajeno.Desde niña ha aprendido a encontrar "nodos" verdes en donde desperezar el esqueleto y escurrir el aburrimiento, es el tópico que la salva tantas veces de suicidarse con una palabra o un viaje a recursos más bajos.En su interior está azul, a oscuras y en silencio.No lleva ningun apuro por negociar el porvenir y tampoco por comprarse zapatos a la moda.Su aniversario se acerca.Incómoda, piensa una excusa para desaparecer por 24 horas de la esfera pero sabe que sus amigas la llenarán de helados y chucherías,es lo propio e inevitable,después de todo, no hay motivo para este cristo negro que lleva de pulsera.
Comienza a dejar que su mente vuele improductivamente, se pierda en el ronronear del viaje largo y conocido.Las mismas veredas violetas, los mismos rostros podridos , urbanos (el mismo circo).Se aferra, como siempre que se pierde a árboles celestes de ternuras consolantes y suelta el aliento contenido.Es dulce.Ya no llora.Sólo viaja.
Última parada.Asientos escrutan su pelo caramelo insultando el tedio.Antes de bajarse piensa, irreflexiva,en cambiar de destino e imagina gregaria,cómo sería llegar a una familia desconocida y exigir los privilegios de una cena caliente con niños ruidosos y tenedores hambrientos.
Se despabila y baja.
Hoy es sopa, tinta y Frank Sinatra.

LLUVIA

2008-09-02T06:13:00.000-07:00

Siempre empezó a llover:

Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.
Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.

Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

Fui una letra de tango
para tu indiferente melodía.
(Julio cortázar)

LLuvia que no sé:

Delirio.

Una lluvia cruel me come las entrañas ,
trato de no tocarla pero me doy cuenta...
¡Qué tonta!
Llueve adentro.

Y hasta tienes algo de sensual
para destrozarme,
sos un melancólico
fenómeno metereológico
disfrazado de recuerdo...
(O no).

O esto me lo invento,
simplemente
porque mis caricias sin destino
son gotas que se aferran
a anónimos paseantes.

Me quedo sorbiendo el lomo de los perros.
Lluevo.
En ojos extraños.
(NIL.)

Postal

2008-08-24T07:01:00.000-07:00

Amor,amor,amor.Niñez del mar.
Tu alma tibia sin ti que no te entiende...
( Federico García Lorca,Poeta en Nueva York)

Sol.Febo mágico,
tratas de enseñarme el camino.
Dédalo me confunde,
laberintos perversos se me oponen.
Sigo buscando una puerta
que entre y que no salga.
¡Ah!,pero el Amor...esa palabra,
todavía atragantada en el alma.
Juegos perversos de mi misma.
Uso el espejo como una memoria,
adónde una marca,una señal,
que me diga como continúa
mi historia...
Ya no me engaño.
Presa de dados,
consciente de mí (pero afuera),
esa que soy yo con Febo al lado
y la que pretende Dédalo:
la verdadera,echada,
lejos
y puteando.

NIL

CARICIA

2008-08-13T12:17:00.000-07:00

La utopía bastardeada
el ídolo prostituído
debajo de tu cama...

Los viejos amores que vuelven
y ya no son
lengüetazos en el alma...

Colectivo.Vuelta a casa.
Cierro los ojos,
y es magia
los árboles y el sol por la ventana,
me brindan caricias distantes.
Mi retina estimulada
tiene orgasmos de radiación,
alucina una nueva manera de amar
(lujuria cotidiana,
abrazo manco que intenta suplir
los besos truncados
por perversos dados)

Gracias,de todos modos
por esta instantánea de amor.

ADIÓS

2008-08-05T14:06:00.000-07:00

HE IMAGINADO UNA Y OTRA VEZ NUESTRO ENCUENTRO FINAL EN ESTE OCASO SIN DESCANSO QUE SE EMPEÑA EN EVOCARTE AÚN CUANDO LA MÁS DE LAS VECES TENEMOS FUTUROS DISTANTES Y LEJANOS.

HE SOÑADO CON UNA NIÑA RUBIA QUE ME MIRA Y VOS, A MI LADO ME HAS CONTADO QUE CUANDO LA OBSERVAS INEXPLICABLEMENTE SOY YO, AUNQUE AHORA NO QUEDE NI UN ATISBO DE SU INOCENCIA.

HE TRATADO DE NOMBRAR CON PALABRAS EL AMANECER, EL ECLIPSE, EL TRANSCURRIR QUE SE CIERNE EN MIS LABIOS Y NO PUEDO ESCAPARME ...UNA SILLA GIRATORIA, UN JUEGO PERVERSO, LAS PAREDES QUE SE CIERRAN, OTRA VEZ YO...IMPERFECTA, BRUTAL, BELLA Y FRANCA… OTRA VEZ YO.

EN FIN, DESPUÉS DE TANTOS ESPEJOS RECORDATORIOS DEL FUTURO NOS HEMOS ENCONTRADO Y HE VATICINADO COMO SIEMPRE QUE VENDRÁS VESTIDO CON ESA MARAÑA DE HOJAS QUE TRAES SIEMPRE DE ZAPATOS, ARRASTRANDO TANTAS PISADAS ENCIMA DE TODOS LOS CAMINOS QUE HAS CRUZADO.

ENTRAREMOS EN UN BAR , ESO SEGURO, COMO SIEMPRE, YO CON MI MIRADA GRAVE Y PERDIDA, VOS BROMEANDO HACIENDO AMENO EL DOLOR, UN TRÁMITE, UNA COSILLA MÁS PARA OLVIDAR, ALGO QUE IMPORTA PERO Q DEBERÍAMOS TOMARLO SIN MAYOR TRASCENDENCIA, SIN NINGÚN CUCHILLO PARA EMPUÑAR.

SOLO ESO.

DOS PERSONAS Q SE ENCUENTRAN PARA UN CONSABIDO OCASO.

DESPACIO DESVESTIRÁS TUS OJOS PARA MIRARME.LUEGO PEDIRÁS UN TRAGO Y BEBIENDO, UNO SOBRE OTRO, HABRÁ EMPEZADO TU VEJEZ, TU DISOLUCIÓN, TU VERDADERA CONCEPCIÓN DEL MUNDO...DEL IRREVERSIBLE JUEGO DE DADOS QUE ES EL DESTINO...

BEBERÁS DESPACIO PORQUE NO EXISTE PRISA NI COLOR EN LA NADA, Y MIS OJOS TRISTES TE DARÁN LA COMPAÑÍA EN ESA FIESTA, QUE SILENCIOSAMENTE VIENES DISPONIENDO PARA TI, SOLITARIO...

ASÍ,ANTES DE DECIR ADIÓS MIRARÉ TU MANO INTENTANDO ALCANZAR EL CONTRALUZ DEL FUTURO…

LUEGO TODO HABRÁ TERMINADO.

NIL

Invocacion

2008-07-30T06:21:00.000-07:00

Mirando malditamente hacia adelante
cansada de exorcisarme y hacer un corte de manga al futuro.
Colgada,
ausente,
nadie imagina,
sabe,
que sigo marcada.
Es inverosímil, dicen,
tantas ínfulas de muñeca radiante
y el olor nauseabundo a cuervos bastardos.
Paciencia gastada,desesperación circunscripta...
a qué? si ya no efecta
a quién? si ya no llama
Invocación inútil,perecedera.
El Bonsai se seca, irónico,detras de la tumba,
mientras la muñeca negra
juega a suicidarse...
ese vicio absurdo.
Mientras,
aguarda la sonrisa cuando la cortina se descorre
y soy vidriera.

Ex_halos

2008-07-20T17:18:00.001-07:00

Cerca de la crecida deviene un gusto a árbol que es conveniente dejar pasar.
Aunque algunas veces el deseo nos lleve por la cornisa de un columpio
y la vida aúlle aburridamente sus rebuznos,
y todo sea girogirogiro lagrimita-lagrimita,
y nos coma por dentro un perro negro disfrazado de amor
que nos pulula por la sangre cuando la frivolidad se nos brinda en entregas;
ahí, ahí es necesario el piloto
para que resbalen las concupiscencias
y píemos honestamente
nuestra bondad cachorra e hipócrita.

BIBLIAS

2008-07-17T04:18:00.000-07:00

Días extraños...En los que me llevo las esperanzas a la boca y aspiro el olor de las horas como quien bebe el estío con las manos...El sol no se pone de acuerdo, anda esquivo,las nubes condescendientes aportan la presencia solidaria a sus ansias de espionaje, y se interponen entre él y mis ojos.Días en que la dulzura asesta un golpe sorpresivo cuando estoy mirando los apuntes, convenciéndome de que, tarde o temprano hay q mirarlos...Días extraños en que se confunde el objetivo, en los que el mate y la rutina ya no son el colchón de la conciencia, en los que la magia es irremediable, irreparable y se cuela en mis venas, " a pesar de", "en contra de", "a favor de"...Los pensamientos se confunden con los dedos, y quieren volar, desembocando en vida propia que termina por entorpecer las actividades mas nimias: intento levantar una taza y se me resbala entre una ideología y un impulso retroactivo de insultar al azar; colapsan las lapiceras con las disquisiciones mas insospechadas y termino por recostarme en el sillón, cansada de esa lucha constante, atracción-repulsión, dicotomía involuntaria...Dias extraños...solo queda suicidarse con realidades vanas, y pedir por favor un poco de frivolidad, un poco de paz, simulacro, vamos, un poco de esa nada que nos devuelva a la masa...

Sola,me dejo caer en el rellano de mi interior y aúllo noblemente mi fauna insospechada.

A ella,sin embargo

2008-07-13T09:38:00.000-07:00

...y decir te amo era una empresa demasiado obvia. Nuestro mundo se había convertido en ese retazo que todos llaman utopía y el olor a tierra mojada, pelo, hojas secas, noche calurosa ,eran instantáneas de nuestras charlas, cuando tiradas en medio de una plaza ensayábamos el universo .Había un silencio color tristeza , sabíamos que esto era una trampa, tarde o temprano todos se darían cuenta, todos conspirarían, hasta que finalmente quedemos desmembrados, nos odiemos, porque es tan fácil odiar, carecer de un talento amalgámico.

Ahora me sobra un cuerpo. La piel quedó grande. Me cansé de emigrar con mi sangre a parajes imaginarios, ese inútil ensayo solitario ( gra-gre-gri-gro-gru, lágrima).Trato de separarme de la última mirada que le hice a aquél árbol como si soñar fuera poco, y dejo que la música me lleve, y viajo, y vuelvo, a otro destino, a otra ciudad, a otra magia, pero detrás de ahí (si ahí, mirá ahí estamos) y otra vez caduco en el mismo punto, como un jaque inevitable, una tragedia griega pero aún más inútil porque la norma, el aprendizaje no se instaura, simplemente se paga con la carne, con la ausencia de deseo, con la abulia.

Yo, la peor de todas, vuelvo a invocarte (glubglubglubglubglubglubglub).

Ya no.

Me sobra un cuerpo.

2008-07-09T06:37:00.001-07:00

Melancólica y gris.

Fugitiva.

Un globo de helio

que procastina su trabajo

y suelta el piolín infame.

Vagamundo.

Los intentos se truncan.Yerro

Vacio.

Sin suelo, caigo.

Irremediablemente.

H(eh!)lena de_ja(!) de llorar tu trampa en_tí_misma...

Estudio el lenguaje para ver el mundo a través de sus tiradores.

Pastiche de mí

2008-07-08T05:06:00.000-07:00

Me quedé manca?

El trabajo es un buen hospicio posmoderno.

Vida en blanco y negro.

(Va_lores)

Renuncia

2008-06-30T19:19:00.000-07:00

Nigromante,

te quedaste dormido

y un soplo de viento te deshizo las horas.

Los muertos te invocan burlones,

cuando ya pasaste de ellos y no los sientes…

Estás sordo.

Porque la magia es para los que oyen.

Y no para los que viajan

en el superficial mundo de los vivos.

Dejaste tu bastón

y la luna no te avisora.

Ya no paseas en los Campos Eliseos

y tu barba blanca ha ennegrecido de vilezas.

De tu magia

solo queda el nombre.

Los muertos no te creen,

te vendiste, te escapaste

a la comodidad

de un sueño bello afuera

y muerto adentro.

Silencio.

Los vivos duermen.

NIL.

(Q.P.D?)

Per_vers(a/o),Pequeñ(o/a),País

2008-06-24T08:00:00.000-07:00

Sal_vaje Sodoma,intentaste ser city y tu espíritu arrabalero mostró las uñas ante la intención de auto_domesticarte.
Ahora caminas junto a tu hermana Go(m)norrea en sus paisajes de Gomorra,con sus cabellos sucios y bohemios atrap(A)ndo fariseos triunfos miserables...remedos de amor,farándula inútil de medio pel(O).Estás donde pertences;pequeño Sade imberbe,pichón de sátiro, quemado por el azufre medio_ocre,por tus ansias carismáticas.Tu pecado no fue la lujuria del sex(o) sino del sé(r) sob_berbio país,por intentar sor_ber la nada con una escafandra de utopía.Te quedaste sin isla,sin aire,sin siquiera soledad.Ahora arrastras tu estúpida alegria hiena(L) creyendo que superas el misticismo bucólico,las vías sacras y putrefactas,la h_um(h)ildad que no posees y que te inventas para encajar y enro(S)car a tus aplau(dientes).Podrid(a/o) simulas un paisaje de pertenencia, donde no hay sabiduría,solo espuma.

Los in_tentos son buenas anécdotas en donde nos refugiamos cabal_mente cuando la utopía nos queda grande.

Encualquierparteamenosque...

2008-06-21T16:35:00.000-07:00

Te acuerdas?...
Era tan lindo creer que París era eterno.Vos y tu frazada de viento en los ojos,simulando ser un gorila del tiempo y yo seria y compungida buscando la manera de sacarte una ideología libertaria...
-Pero a vos te parece escaparte así tan oronda del mundo?
-¿...?
-Acaso las barriletas no tienen obligaciones?
-En realidad no, mas allá de mis cactus...
-Te hablo en serio Lu, adónde quieres llegar con esto?
-Solo hasta el fondo...
-¿El fondo de qué?
-El fondo de todo aquello de quien me escondo;¿acaso no es más fácil salir y mirar de lejos los puñales que hieren una carne ajena que sos vos, y sin embargo estar_más_alla_de_todo?
-¿Acaso te sirve escaparte con vos?
Me empujabas con esas preguntontas que casi siempre me vomitabas con un cigarro en la boca,preludio del sexo,preludio de esa torpe manera de tratar de comunicarnos a_pesar_de y no poder jamás comulgar, y no saber jamás que no podíamos estar enamorados,que el amor debia ser algo mas que esta infame y tortuosa manera de relacionarnos.El deseo era un estorbo y el intelecto una media que se estiraba y chorreaba mugre insatisfactoria.Sin embargo, me sentia bien ,muchomasalládetodo,encualquierparteamenosque...

NOtas(n) Marginales

2008-06-18T06:11:00.000-07:00

...Pero no te das cuenta que soy yo?No ves mi fuerza, mi mano violenta estrujándote la grasa encefálica, tratando de reivindicar esta raza de seres in_humanos?

No ves quién soy detrás de esta puerta y quién eras vos detrás de mí?

Crees que me he dormido?

Sigo aquí.Re_gresa.

Después de todo, "no nos une el amor sinó el espanto"...

Ya no quiero esos versitos i_diotas.Si vas a venir quiero comida, elemental y tentadora.

Ningún "sanguchito burocrático","animula blandula vagula".

No he des_amarrado mis ideologías en vano, y a mucha honra.

La "paidós" conmigo no funciona.

Silencio saludable si no sos vos, y esto no te identifica.

Mascaritas go home.

ANTES DE OLVIDAR

2008-06-12T05:47:00.000-07:00

El ocaso del cíclope

Náufrago.
Tan brutal, tan simple
es la conciencia de la despedida.
Uno se queda esperando y hace que el cíclope se desdoble.
Ah! Qué dolorosa es la partida.
Tomamos el arcoiris, ese narcótico,
ese sucio cómplice.
Ese hijo de puta que nos dice que detrás
de su cintura mentirosa
hay algo más que la desdicha.

NIL 12/VI/2008

Secreto a Voces Imaginarias

La casa me habla.Es curioso darse cuenta despues de tanta ingenuidad de la ausencia de inocencia de las casas.Los fantasmas aburridos que inventan historias de fantasmas para que los hombres crean y teman,saben de lo que hablo.

Las casas son poros absorventes; claves que se insertan como clavos en el cerebro del imaginario colectivo de de los perros.

Los árboles también son cómplices.

NIL

13/VII/2006

(recuerdo de letra,cuando escribir no era agonía)

JUEGO DE MÍ

2008-06-10T09:27:00.000-07:00

Amo la soledad de las flores de invierno,

esa fría inmutabilidad sin cobijo

La atrocidad bilingüe de campana

de dos voces en una sola sombra.

Mi soledad acompañada...

Los dedos de cristal en mi mente eco

que corrompe las convenciones,

eco que estira las horas desvaídas

las circulares masacres ideológicas de rutina.

Soledad, murmullo arbóreo,

verde y ancestral mueca sustraída.

Volver a la placenta complaciente,

a mis meses de soledad tibia.

NIL 10/VII/2006

(recuerdos de letras)

Fields of innocence(Campos de inocencia)

2008-06-09T19:37:00.000-07:00

I still remember the world

From the eyes of a child

Slowly those feelings

Were clouded by what I know now

Where has my heart gone?

An uneven trade for the real world

Oh I. I want to go back to

Believing in everything and knowing nothing at all

I still remember the sunAlways warm up my back

Somehow it seems colder now

Where has my heart gone?

Trapped in the eyes of a stranger

Oh I. I want to go back toBelieving in everything

[Latin hymn:]

Iesu, Rex admirabiliset triumphator nobilis,

dulcedo ineffabilis,

totus desiderabilis.

[Man:]"As the years pass byBefore my face,

As wars rage before me,

Finding myself

In these last days of existence,

This parasite inside me,

I forced it out.

In the darkness of the storm

Lies an evil,

But it's me.

"Where has my heart gone?

An uneven trade for the real world

Oh I. I want to go back to

Believing in everything

Oh where. where has my heart gone?

Trapped in the eyes of a stranger

Oh I. I want to go back to

Believing in everythingI still remember.

LITHIUM:

LITHIUM- DONT WANT TO LOCK ME UP INSIDE

LITHIUM- DONT WANT TO FORGET HOW IT FEELS WITHOUT

LITHIUM- I WANT TO STAY IN LOVE WITH MY SORROW

OH BUT GOD I WANT TO LET IT GO

COME TO BED, DONT MAKE ME SLEEP ALONE

COULDNT HIDE THE EMPTINESS YOU LET IT SHOW

NEVER WANTED IT TO BE SO COLD

JUST DIDNT DRINK ENOUGH TO SAY YOU LOVE ME

I CANT HOLD ON TO ME

WONDER WHATS WRONG WITH ME

LITHIUM- DONT WANT TO LOCK ME UP INSIDE

LITHIUM- DONT WANT TO FORGET HOW IT FEELS WITHOUT

LITHIUM- I WANT TO STAY IN LOVE WITH MY SORROW

OOOH DONT WANT TO LET IT LAY ME DOWN THIS TIME

DROWN MY WILL TO FLY

HERE IN THE DARKNESS I KNOW MYSELF

CANT BREAK FREE UNTIL I LET IT GOLET ME GO

DARLING, I FORGIVE YOU AFTER ALL

ANYTHING IS BETTER THAN TO BE ALONEAND IN THE END

I GUESS I HAD TO FALLALWAYS FIND MY PLACE AMONG THE ASHES

I CANT HOLD ON TO ME

WONDER WHATS WRONG WITH ME

LITHIUM- DONT WANT TO LOCK ME UP INSIDE

LITHIUM- DONT WANT TO FORGET HOW IT FEELS WITHOUT

LITHIUM- I WANT TO STAY IN LOVE WITH MY SORROWOH IM GONNA LET IT GO

Adónde se fue mi corazón?Atrapada en los ojos de un extraño...

malanochenochemalamalanochenochemalamalanochenochemala.........................................................

Mañana,

sale el sol?

Domingo a-pesar-de

2008-06-08T06:35:00.000-07:00

Debajo de mi silencio suelo refugiarme cuando el exterior amenaza.
Caminando.
La ciudad hoy es un desierto.Busco una fuente,un espejo de agua en donde mojar mi famélica esperanza.Ya no es verde por cierto,es violeta y requebrajada.
Cansada de mi.Y de mí también.
Evocando.
Los padres y los chicos de la plaza(si mi amor,si puedes ir a romperle las pelotas a la señorita que parece no tener otra que hacer en domingo que levantarse a torturar su existencia nuevamente con un recuerdo absurdo).
Una postal inverosímil esto de pasar los fines de semana con un aullido en los ojos.Sin saber adónde, pero ahí, cómo correr interminablemente.
Escapando.
Ya nada asombra.Ni los amigos que no son amigos y que juegan un papel de actor de medio pelo.
Simulando.
26 años.Con ganas de estrangular a los transeúntes y a los faroles que me miran con una frase en los ojos,"qué rubia bonita, será mogólica para completar el cuadro?". Qué estúpido esto llamar a admirar la superficial belleza de un par de labios, medir como carnicero el asado imaginario y al asador,y sinó, si alguno se atreve a la fealdad,cámara de gas, por supuesto.Vamos!Sigamos el genocidio con glamour.
Llorando.Llorando.
Ne-ce-si-to un cerebro nuevo,sin co-ra-zón, para abrazar este mundo vacuo.

Chau refugio,adónde quiera que voy me acompaño.
Por hoy suficiente.

IN_vierno A_verno

2008-06-02T16:04:00.000-07:00

D_espacio...el frío como una tortuga i_diomática se va colando por mi paisaje cotidiano.Ya las venas no laten, el pecho no se le_vanta,un pasajero in_erte y de_solado se res_guarda esperando caricias como a_limento,pero no,todo está configurando su o_caso personal.Una a una, las estalactitas majestuosas de mi universo ven_erado encajan brutalmente en mi mundo solitario.
C
-u
--e
---v
---- a.

Ahora ni un ángel arre_mete en contra de mi mal,se cansó de patear futbolísticamente el pesimismo empedernido, la ofuscación, la tartamudez emocion_al(tantos nombres... "mal del siglo"?, no señores yo me escapé crono_lógicamente de esos dados).
Una muñeca venc_ida asoma sus ojos desde un armario y guiña elementalmente, la última esperanza de res_guardo...pero tal vez, no. A_hora no, más tar_de...
masc_ando.

Domingo de conciencia

2008-05-25T18:09:00.000-07:00

Mira_da azul

Di_ver_gente. Sin contacto con el cielo, castaño como el mar de las montañas.
Su seno será amargo. Cúpulas blancas excavan un paladar cianótico. Garganta erosionada, violentado su cierre de_moliente, ajada para la temporada. Ya no funciona con el fermento del azúcar ni con su propia inmadurez; reverdece caduca, según el ciclo de la envidia y la ambición. Así las sinapsis sobreviven al sofoco del hastío en un medio desolado. Se adaptan. Las adopta un sinnúmero de público. A esta fauna le duele el acoso de la soledad. Demasiado libre para pensarse utopía, se zambulle en un espejismo de almíbar. Florecerá un silogismo asfixiado en la aflicción, un racionamiento del sentido y un sentimiento de la razón, como es_pera en el c_olmo del liberalismo, una ideo_logía libertaria.
NoAlcanza amor_daza

VERDADES

Trato de evocar el verde otra vez, y no lo alcanzo.
Me he sumido en el desierto.Calma.Que no se sepa.
Que no se enteren de mi destierro.
Podré volver a navegar en la distancia?
Universo

r
e
c
o
s
t
a
d
o

VIoletas desarmónicos, disonantes.
Tengo tanto.
Renacentista, dislocados pensamientos gordos y nutridos.
El summun cum laudem.
Falso.

POESIA, UTOPÍA QUE ESPERANZA

2008-05-20T20:50:00.000-07:00

“Pero ahí esta la poesia:
de pie contra la muerte”
(Juan Gelman)

¿Cómo hablar de poesía sin incitar a soñar?
¿Cómo hablar de la sonrisa inteligente, del desacreditado mundo de los niños, de la profunda belleza, del triste deambular del egoísmo, de la forma caprichosa de las nubes, de la insospechada cara de la muerte, del incomprensible latido de los genios, del misterio de las sombras, del inexplicable brillo de los ojos, de la dulce dureza de la vida, de los desconocidos lectores, sin soñar uno mismo?
¿“No será la pabra poética el sueño de otro sueño?”
Como estudiantes de literatura deberíamos, luego de leer el discurso del Sr Gelman interrogarnos: ¿Qué significa la poesía dentro de las manifestaciones culturales humanas?
Puede ser un juego o una diversión, un modo de fijar la historia, una indagación en el conocimiento, melancólico depósito del hombre, canto de éxtasis religioso, dadora de los sueños o deseos secretos, o bien su furia y su protesta (una revelacion que se rebela)
inocente o sarcástica…
Lo cierto es que la poesía ha acompañado al hombre desde los comienzos del lenguaje, y en nuestros días la significación de la poesía resulta más que nunca, un enigma. ¿Es sólo un juego, un divertimento, una búsqueda de la belleza mediante la palabra y la imagen verbal?¿O es algo más ( y ahí puede constituir un instrumento de lucha , de protesta, un acto de rebeldía, un refugio para la insumisión?Aquí Juan Gelman respondería: “Y los hombres no han logrado aún lo que Medea pedía: curar el infortunio con el canto”.
En donde el lenguaje aquiere posiblidades de conmoción insopeschadas, se conciben mundos en poesía-espejo que los gobierna y trasciende en doble dirección: desde el interior del hombre hacia fuera y luego desde afuera hacia el hombre, llenándolo del dolor del mundo, sus máculas y alegrías.La verdadera poesía, entonces, se compromete, se arriesga, toma posiciones. Si alguna función tu viera la poesía sería , justamente, la de ser un signo de vida, una expresión de vitalidad tal como lo es la respiración del ser humano.
Y aún, aún… “Hay millones de espacios sin nombrar y la poesía trabaja y nombra lo que no tiene nombre todavía…”
¿Entonces al poeta qué le queda como misión? Nada menos que poner en marcha el poder latente de la palabra.

NIL.
14/V/2008.

Réquiem para una lengua extinta

2008-05-14T19:58:00.000-07:00

Extraño tu lengua, sí, esa que nos sirvió de paraguas y de puertas fugitivas para los baldes de agua fría que mis padres nos echaban haciendo uso, claro, de su lengua oficial y totalitaria.
Todavía recuerdo sus argumentos áridos, mientras nuestra lengua (la tuya que era mia, mi lengua que era tuya) probaba todas las variantes que puede tener(lengua muda, lengua inquieta, lengua cotorra)en esas tardes cuando cada uno tan distinto del otro, podía bucear en una lengua, en caminos que nos llevaban a esa maravilla(¿milagro?)que fue encontrar unos ojos solidarios, un paisaje común, un idioma nuevo y a la vez(ahora lúcida, lúdica delata mi lengua interior)tan antiguo como es la antropofagia,el comerse todos los actos de magia de tu lengua que también era un puente ideológico e infinito que liberaba.
Ceñíamos, mezquinos, nuestras lenguas que eran mantas en los bancos testigos de plazas cómplices. Así nos sentíamos cercanos, hermanos, amantes. Como en todo idioma, lengua nueva, nadie nos comprendía cuando contábamos que éramos palmas húmedas alimentando la memoria.
Yo andaba como ida, volada. Las convenciones, los signos, ya no convencían (¿convenían?); mi nueva lengua les rehuía espantada y ése justamente fue el argumento inefable que mis padres (analfabetos de magia, ya fosilizados en su lengua) usaron para cambiarme de escuela…
Pasaron casi veinte años. Ahora mi lengua es una lengua solitaria, ha bebido el veneno conformista y la apatía estándar. Como toda mujer adulta (¿madura?, ¿fósil?), declaro públicamente posesión de una lengua indiferente, tranquila, que me desampara. Solo algunos días (casi siempre los salados y ausentes)vuelvo a practicar soliloquios en una lengua extinta y vuelvo a lamer las paredes soñando.

NIL.
(23/IV/2008).

yo sola en la realidad que ignoro, me espero inutilmente

abuso de conciencia?

Homenaje al "bicho" de Cortazar

2008-05-06T12:29:00.000-07:00

LA POETA QUE FUE AL FONDO DE TODO:

“Explicar con palabras de este mundo, que partió de mí un barco llevándome”. A. Pizarnik

Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, el 29 de Abril de 1936, en una familia de inmigrantes de europa oriental. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y, mas tarde, pintura con Juan Batlle Planas. Entre 1960 y 1964, Pizarnik vivió en París donde trabajó para la revista "Cuadernos" y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Luego de su retorno a Buenos Aires, Pizarnik pub licó tres de sus principales volúmenes, "Los trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical", así como su trabajo en prosa "La condesa sangrienta". En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright. El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica siquiátrica donde estaba internada, Pizarnik murió de una sobredosis intencional de seconal. Sobre el pizarrón de su cuarto de trabajo escribió, la noche en que se fue para siempre: “No quiero ir/ nada más/ que hasta el fondo”.
Hasta el momento de su suicidio, Alejandra Pizarnik (1936-1972) había nombrado la muerte y su vacío de una y mil formas, en su propia lengua, y burlando toda las simplificaciones. Se había mirado en ese espejo oscuro como una niña fascinada y perturbada a la vez con su reflejo. Hasta que se sumergió en él, y ella y su imagen fueron la misma cosa: “La noche soy yo y hemos perdido/ así hablo yo, cobardes./ La noche ha caído y ya se ha pensado en todo”. A partir de entonces, de su desaparición física producida por una sobredosis de barbitúricos (cincuenta pastillas de Seconal), poetas y lectores (entre los que se contaron figuras de la t alla de Julio Cortázar, que la apodó cariñosamente “mi bichito”, Olga Orozco, que compiló años después de su muerte junto a Ana Becciú los Textos de sombra y últimos poemas, y Octavio Paz, que prologó una edición de su Arbol de Diana) se interesaron por explorar las claves de su poesía, de esa voz singular e irrepetible que le dieron un lugar en la literatura.

“Necesité olvidarla después de leerla, porque ella puede dejarte los ojos tatuados”, dice en
este contexto Viola Fisher. “Y creo que esto les ocurrió a muchos de mis colegas. Necesitamos olvidarla para no frustrarnos en el intento de imitarla, de querer parecernos. Aunque ella es a la vez la que nos descubre nada menos que una nueva forma de escribir.” Para Mayol, que se reconoce después de años de transitar su poesía “todavía extrañada ante la potencia de ese mundo”, lo que define el universo Pizarnik es precisamente el hecho de que encuentra su espacio “en el mismo límite entre la vida y la muerte, en la voluntad de morir, que sin embargo escribe”. Lo que Batillana califica como “un núcleo irreductible y doloroso, una verdad última. La intención de postularse ella misma como poema, de escribirse con el propio cuerpo”.

MUCHO MÁS ALLÁ

¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Domingo

2008-04-27T09:10:00.000-07:00

Dios se toma vacaciones hoy, sera por eso que nos suicidamos?
Algunaz veces es con una palabra, con un escrito
con un solosequenosenadamediocre
en fin,
Dios duerme,

juguemos...

MORAL?

Cada valorización de la voluntad de poder o cada práctica discursiva (sabios habrá que precisen la relación entre Nietzsche y Foucault sobre este punto), es prisionera de sí misma y la historia universal no es otra cosa que el tejido de estos hilos; la valorización griega del placer más que del sexo, hacía que los griegos no encontraran otro objeto que este mismo placer; el sexo del compañero o de la compañera, permanecía indiferente. Se adivina lo impopular que debería haber sido una filosofía como ésta que quita a los hombres, como se suele decir, sus razones para luchar porque ella misma lucha prescindiendo de la razón. No lo ha sido gracias a dos falsos sentidos: el desconocimiento del nivel trascendental de la crítica de Foucault, la interpolación de una negatividad que permitiría en último término hacer creer lo que se desea y situarse en el bando correcto.

Lo que denominamos una cultura ciertamente carece de cualquier unidad de estilo; es una confusión de prácticas discursivas todas ellas rigurosamente interpretables; es un caos de la precisión. Pero todas estas prácticas tienen en común ser a la vez empíricas y trascendentales: empíricas y por ello siempre rebasables, trascendentales y por ello constitutivas al menos mientras no son borradas (y sabe el diablo con qué poder se imponen entonces estos "discursos", puesto que son las condiciones de posibilidad de toda acción). Foucault no rehusaba que se le hiciera decir que lo trascendental era histórico. Estas condiciones de posibilidad inscriben toda realidad en el interior de un polígono irregular, cuyos extraños límites no abrazan jamás la amplia bandera de una racionalidad completamente circular; estos límites mal conocidos pasan por ser la razón misma y parecen inscritos en la plenitud de alguna razón, esencia o función. Falsamente, pues constituir es siempre excluir; siempre hay vacío alrededor, pero ¿qué vacío? Nada, una nada, una simple forma de evocar la posibilidad de polígonos recortados de otra manera en otros momentos históricos, una simple metáfora.

PLAGIO DE MÍ

2008-04-19T15:51:00.000-07:00

Siempre estuvimos,una contrapartida de la otra, al revés en los reveses, en las noches sin horas, en las deshoras sin distancia.

Apareciste un día en que el dolor te parió y nos hicimos amigas, compañeras, caras de un mismo ángel que se desdoblaba, se vestía, se ponía circunstancias, collares varios e inútiles.

La complejidad nos vino siempre como anillo al dedo (plug, enchufe, zapatilla, cordón umbilical malcortado ganas dequemeacunenaunqueseagrande)

Como siempre y a pesar de los clichés demográficos elegimos plazas (el otro día descubrí otra, prometo llevarte, lo prometo).En cuanto la vimos te saltaron los ojos, estuviste horas como ida pensando tal vez en por qué nunca nos percatamos de esa verde existencia en un lugar tan cercano (por qué lo cercano no siempre es lo más obvio?).No sé, perdoname, ando tan obsesiva conmigo de afuera que a veces me olvido, la rutina nos ha cegado, nos hemos olvidado de regar( se recíproco?).

(Aprieto el botón de la sonrisa, en una esquina unas ganas de meter los dedos en el enchufe, en otro lado Herman Hesse me mira, solitario, ensimismado, cansado de ser lobo).

Miro lacónicamente mi espacio y pienso otra vez que no dispongo de la totalidad de cuchillos indispensable para curar esta disartria, habrá que abocarnos a mi exoesqueleto con terapias eufemísticas; ta guele pepper, que le vamos a hacer, nacimos humanos, de tendones y salivas y mocos esparcidos cuando no nos gusta algo (aj que asco he dicho moco, en fin que palabra menos paqueta, más moco, mas disgusto, círculo antielegante)

2008-04-12T11:34:00.000-07:00

SOLITARIAS

Todos guardamos una soledad tibia en el regazo del alma,que de vez en cuando se arrebuja como un cachorro buscando el calor de su amo,que en ocasiones quisiera jugar a las escondidas pero la mayoría de las veces es más grande que el pecho y se evidencia tan fieramente que sale a cascadas, y rompe todos espejos que muestran el vagar imparable de los senderos, la arena derrochada ,las ruinas de los castillos del tiempo.

Eventualmente es una soledad de peces que nos empalaga con su aburrimiento y quietud,con su lento aleteo amortiguado por el agua,por el ritmo bobo de las cosas.

Otras veces es una soledad masculina que viene a arrojarnos violentamente los espasmos de un sufrimiento olvidado en el placard...que saca el polvillo a los fantasmas y no hay naftalina que baste para tapar el olor nauseabundo del odio, la bronca, y nos desconozcamos en esa máscara transfigurada en sentimientos,idénticas en esecia a las máscaras civilizadas que en el colegio nos servían de bitácora inutil, de educación cívica,hipócrita.

NIL

21/VII/2007

CASA DE ARAÑAS

Hoy,

la mañana se teje, independiente de mi y de mis horas apremiantes

Como se escapa el tiempo! como me aleja cada vez mas del arbol que alguna vez me cobijaba …

Casa de araña.A cada desilusión barata le corresponde un hilo débil y precario que conduce a la nada.

Estoy tan cansada!

Cansada de estar cansada.

De que mis dedos no sangren

(Por favor, un poco mas de letras, sólo hasta gangrenarme el alma)

Eso me salva.

La esperanza solitaria que merodea mi casa de araña.

Está tan calentita.

Rueda…

(Pensamientos acéfalos, desordenados.

En esta cueva ancestral

En esta vida tentada)

Soy una promesa que se deshace(para quién cómo y cuándo?)

No sé…

Qué hago cuando todos sacan a pasear al perro;

cuando mis amigas se casan

Y yo sigo pensando

Será este mi cuerpo ?

Será mi boca la que habla ?

(Mimentemisideasmialma)

Todo metamorfoseado en una sonrisa de oreja a oreja

También tejida

E inventada…

…me ignoro,saludablemente,

aunque algunas noches el tornillo se cae y todos se esconden;

Yo todavía creo en la muerte como el principio de todo...

es una manera feliz...

(Virginia Wolff lo entendería)

NIL 10/IV/2008

EL DESCENSO

2008-03-05T11:10:00.000-08:00

Se lastima la boca con un pedazo vidriado de ternura insolente que atravieza la zanja de su rango, como si la ignorancia disculpase tal atentado celeste.Acaricia un gato con parsimonia y absurda suavidad, temiendo que un gesto brusco lo devolviese a su destino astral.A esta altura cree haber viajado y visto tanto,pero nada se compara a esto,nada ha sido tan abrumadoramente real...

En sus fantasias habia amado, perdido, hasta robado un pedazo de ese sueño tragico otorgado por sus propios designios y llamado vagamente "mortalidad".

Es temprano aun,pero cansado se contenta con seguir bebiendo vana humanidad.Camina erraticamente por la noche, que con sus fauces presuntuosas dibuja los contornos de su maravillosa y perversa obra...Hora de jugar.

NIL 20/VI/2007

otro viejito, lo que pasa es que no ando acompañada de mis muesas,las muy turras se esconden y no hay estimulo posible que las traiga de nuevo a mí...

2008-03-03T20:46:00.000-08:00

PROLEGOMANIAS DE UNA NOCHE INSOPORTABLE:

(La aurora que enjabelga la sombra,la luna y la presion de la ausencia en mi mano.La calle como muda testigo de horas necias y ese sabor amargo a cafe de medianoche,el ansia eterna de no hallarte...despues de vos la imposibilidad de estrenar veredas...)

Como aprender a escuchar el silencio,me dices.Yo tiemblo,como si acaso esa aseveracion fuese algo mas que un intento de llenar el tedio con palabras.

Que torpe que se siente el hombre frente a si mismo cuando las cosas cotidianas lo abandonan,cuando todo es una masa informe sin sentido y solo convoca la inutil realidad sin asidero(sensible,palpable...que mentira,no?).Como cuando gateamos y creemos que lo unico cierto son las tetas y rodillas disciplientes que acuden cuando lloramos...

-Hoy va a ser una noche larga-sonries complaciente-te ataco el esceptisismo por completo.

-Es mi alma de anacoreta-digo y te extiendo la mano como si el vacio existencial pudiera llenarse con intelectualismos y uñas cortas; pero se siente bien saber que en el mundo hay alguien que soporta mis mañas de intelectual fracturada, de mentalidad borroneada e ideales que confunden resignacion del aburrimiento con una buena charla.

En un quiosco paramos y compramos algo que nos haga creer que en vez de Siberia estamos en Cancun o cualquier otro lugar mas clemente que este frio que congela los mejores optimismosy acobarda por momentos las mejores proposiciones metafisicas(cerebro congelado piensa por mitad).

-Que frio!-postula (ingenioso,parrandero)el tipo y nos alcanza una petaca de cafe al cogñac no sin aplicarnos el IVA al auto que pretende,la hora y sus ideales tragados por un sueldo de medio pelo(todo porque cuando su madre le hablo del control de la natalidad hizo oidos sordos).

-Alea jacta est!-Sonrio y pago(como siempre con la sensacion de que los torpes billetes compran noches calientes cuando hay esperanza, y esta noche precisamente me parece que ningun procer billetesco me va a animar al socialismo u otro melange idiopatico por el estilo.

-La noche avanza.No perdamos tiempo,lobo de las estepas-Sonries nuevamente con ironia de juego y yo, que te clavaria todos los puñales de sarcasmo preparados, escondo la cabeza y camino.

NIL 3/VI/2007

Espejos de Agua

2008-03-02T15:02:00.001-08:00

SI TE SALVAS NO TE QUEDES CONMIGO

SIMILARES

Tus manos se parecen a mis zapatos.
Caminan desnudos en la luz cotidiana,
conversan con gente muerta en las esquinas
y con sus ausencias en los colectivos.
Pian con gorriones de plañideras vecindades,
con los mendigos de las orbes.
Cantan...con la ciudad y el ruido...
Tu desvelo se parece a mi memoria;
gigantes vigilantes atrevidos
transitan por la vida soñando musicales,
gritando tanto loco destino;
y es que es la unica manera
de apagar los adioses solitarios,
su tristeza y su delirio.
Tu distancia se parece a mi pecho,
anchos, amados y esquivos.
Piden por favor que nos unamos,
que nos identifiquemos en un signo inapagable,
que seamos un solo trino.
Lloran constantemente el desencuentro
que desentierran las horas y los vuelos
caidos.

NIL 04/VII/2005
uno viejito(mio)
bueno toy con Lingüística, intentando no entrar en panic atack...

Me niego a las sensaciones tibias a los impulsos frenados, soy una hoja que se deja embestir por el viento, tomo rumbos y giros insospechados,
ten cuidado de mi,
me gusta viajar en el tiempo,
no me gustan los titubeos,
mi marca es el deseo...
y como tal
no se de barreras ni de trastabilleos
carpe diem

MAGA LU